Verde.

Vivo,

luego pienso.

Duele,

luego debo de estar vivo.

Vivo,

y sigo depatriado de mis sentidos,

sigo exiliado de mis instintos,

sigo agazapado

bajo el reflejo

de los espejos

en los que nunca me miré.

Sigo privado

de lo que me haría ser yo,

si yo

fuese yo,

sigo echando balones fuera

y sigo sin poder evitar

la sensación del niño

al que se le queda la pelota en un árbol.

Cada vez que la recupero

me digo que esta vez la cuidaré,

cada vez que la cuido

me percato de que los balones

no están hechos para ser cuidados,

si no disfrutados,

y cada vez que lo disfruto

lo acabo encallando en un árbol

más alto que la vez anterior.

Cada vez me cuesta más recuperarlo,

y se apodera de mi

un miedo atroz a caerme

cada vez que lo tengo que ir a buscar,

cada vez que me tengo que redimir

por los balones que echo fuera,

cada vez que me tengo que compensar

por todas las veces

en las que no aguanto la espera.

Cuando me duelo mucho,

me huyo,

y poco a poco

voy conociendo mundo

mientras no dejo de perseguir aquello

de lo que escapo.

En los lugares por los que paso

me voy quitando espinas,

pero sin discernir demasiado bien

si cada espina que me arranco

cae en yermo suelo

o se me clava en otra parte de mi ser,

con lo que así ando

en un eterno hacerme autovudú

del cual no tengo claro

si no salgo por no saber

o por no querer.

Dicen que un clavo quita otro clavo,

pero yo siento padecer

que las heridas

no funcionan

bajo el mismo

mecanismo,

y por mucho que me martilleo la cabeza

no logro que cese el martirio de mi pecho.

Ahora,

además de dolerme los sentimientos,

también me escuecen las ideas,

además de sufrir por los latidos

que no quieren volver

también sufro

por los pensamientos que no se quieren ir,

a todo lo que siempre quise evitar

se le ha sumado

la marcha de todo aquello

que nunca quise dejar ir.

A veces

dudo de la veracidad

de mi propia existencia,

y la única contraargumentación

con la que puedo desbaratar mis desvaríos

son los textos

que un día escribí,

las ideas

que en alguna ocasión elucubré,

los sentimientos

que en algún momento padecí.

Me pienso,

me duelo,

y se me van las dudas.

Indudablemente

sigo vivo,

inexplicablemente

sigo en pie.